tanto en una sopa con fideos

La sopa con fideos tiene algo especial. Un olor a padre regresando del trabajo con su ropa blanca y las manos aun enharinadas. Una sonrisa tranquila cuando de niña lo alcanzaba en la esquina de casa y como un ritual tomaba su bolsa de arpillera cargada de pan y pasta.

Un perfume a mamá cocinando en día lunes con su delantal rojo y su estación favorita en la radio a lámparas. Una sonrisa llena de ternura en su cara, cuando subida en mi banquito verde intentaba aprender a cocinar junto a ella.

Y al final debo decir, también tiene de tu aroma.
Tus manos cortando cilantro, el aceite humeando los cabellos de ángel mientras sonriendo atenta escuchabas todo lo que me recordaba una simple sopa con fideos.

de cibervidas

Había una vez un blog en el cual contaba sobre mis días, escribía poemas, hablaba de amores. Algunas veces dejaba en claro mis aciertos y otras desnudaba mis defectos. Tenía amigos-enemigos, algunos muy sabios otros bastantes ignorantes. Recibí elogios, libros, flores, diseños, y palabras de amor. También críticas y agresiones.
El blog tenía vida propia y algunos lectores que rumbearon por camino equivocado le agregaron de su propia cosecha.
Como sea, hubo una vez un blog que fue muy mío. Y de tan mío que era lo cerré.

Entonces aparecieron algunas ánimas buscando ciertas letras. Y se encontraron sin ellas. Algunos siguieron de largo otros, los más tercos seguieron buscando hasta encontrar cierta música que les permitió saciar un poco de su curiosidad.
No me canso de decirlo, la red es como la vida misma.
Pero lo más fascinante de la red es que con un leve movimiento en una mínuscula parte uno puede hacer deleted y seguir de largo como si nada jamás hubiese existido.

Desearía encontrar ese punto exacto en la cotidianidad de la vida.

de lo que no sabía

A la dies de la mañana cuando desperté, no tenía idea de que terminaría mi día escuchando mariachi en un restaurante mexicano en el este de Los Angeles. Tampoco de que la luna se vería tan llena, de que cenaría enchiladas suizas y escucharía cantar una canción de José Alfredo.

Todo aconteció como sorpresa en uno de esos días en que la nostalgia le gana terreno a la esperanza y la memoria no se apiada del corazón. Entonces a la noche salí a buscar lo que fué.

De pronto me ví sentada en un bar rodeada de machos mexicanos, tomando alcohol y el mariachi cantando "Amor eterno". El guacamole no sabía igual, el guitarrón desentonaba; y mientras todos reían y el tequila quemaba mi garganta con la cabeza apoyada en el mostrador, pensaba en ti.

En tus ojos negros, en tu sonrisa de labios con forma de beso, en ese mechón de pelo blanco bordeando tu perfil. En tu voz deliciosa y en tu melodía de acento norteño.

Te vi y me vi. Allá en la calle Diego Montemayor, bordeando el río Santa Lucía. Con olor a cilantro y a jícama con chile y limón.
Y vi más cosas de las que vivimos. Hasta que el tiempo pasó y el mesero se acercó a decir que cerrarían el local. Entonces me dí cuenta lo lejos que estabas y de lo mucho de ti que aún hay en mí. Y descubrí que hay tanto, tanto que pareces no irte nunca...

desde la letra que no escribo

Y cuando no tengo palabras leo las palabras de los otros. De los otros más grande que yo, de los que dicen lo que quiero decir. De los que saben decir, de los que lo dicen. Y pareciera estar en silencio pero no lo estoy. Porque cuando leo, eso que los otros saben decir mejor de lo que yo podría decirlo, también te estoy diciendo cosas. Cosas como por ejemplo éstas:


Absolutos

'Por un tiempo
dejé de fumar
dejé de tragar humo
dejé de escribir.
Mi vida, entonces,
fue más melancólica.
Pero el mundo no lo sintió.

Dejé de fumar
y los días
lentamente
sucedían a las noches
demasiado lentamente.

Dejé de escribir
y los martes siguieron a los lunes
hubo crímenes
guerras
asesinatos
como todos los días
de todas las semanas
de todos los meses
de todos los años.

Contemplaba el paso de los días
sin fumar
atendía el teléfono
sin fumar
iba al cine
sin fumar
conversaba con la gente
sin fumar
dejé de escribir
sin fumar.

Ahora,
era una mujer sin
astil
sin testigo
sin cómplice
sin memoria.




Me era indiferente el paso de los días



no hacía comentarios al margen

vivía automáticamente
sin pluma
sin verbo
sin verso
sin cigarrillo.




A pesar de todo, la vida seguía igual.'

Cristina Peri Rossi

Y aunque llevo más de quince años sin fumar desde que te fuiste sigo sin verbo y sin verso. Y la vida sigue igual.

fabricantes de sueños

Entre las corporaciones y las oficinas de gobierno me estan orillando a mudarme a la Luna. Lástima que el pasaje salga tan caro y yo aún no tenga la fortuna de Liz Taylor.

Igual no me debo quejar; cómo cualquier niño americano, estoy cenando macarroni and cheese después de haber pasado el día en Knott´s Berry Farm escuchando cantar a Charly Brown.


Y por supuesto, luego de llegar a casa y abrir la correspondencia donde la oficina de comercio me dicen que por evadir un censo debo pagar 5000 dólares y la oficina de impuesto me está cobrando 2400 más pues señores, no me queda más que decir lo que dijo Mr. Obama es cierto:

"Bienvenidos a América, el país dónde todo es posible".

despedida anticipada

Ella anunció su partida inmediatamente de haber llegado.
No hay nada mejor que anticipar los finales cuando aún, no se han dado los comienzos.
Y es que cuando se trae experiencia previa en el asunto de la huída, mejor es preparar el terreno.
Esto nos libra de cargos y culpas.

quien sabe

Permiso, voy a buscar en los cajones donde dejé guardadas las ganas de escribir.

No sé si se quedaron olvidadas en algún CD de poemas que nunca terminé o en aquellos artículos de revistas para lesbianas. Tampoco tengo claro si fuí yo o alguna otra metida en mí, que jugó con algunas letras y puso cara interesante en alguna que otra conferencia.

Tal vez desaparecieron entre correos electrónicos y mensajes de chat o se disolvieron en la pesada bruma de algun blog que ya no existe.
O simplemente quedaron en las ganas de ser lo que en verdad no eran.